Сидел юный поэт в балахон облачённый.
Он умел видеть мир незаметный извне.
С музой страшных историй обручённый.
За словами не лез он в дорожную сумку.
Он умел видеть чудо в тьме бесчисленных лет.
И рукой рисовал к своей прозе рисунки.
С ним мы верили в сказки, но теперь его нет.
Нашего времени.
Сердца бой.
Налёт времени.
Последний Герой.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1